la telaraña del cotidiano
está tendida y dispuesta
otra vez más
para los fracasos y las esperanzas
se irán colando las gotas
por entre sus espacios
como palabras no dichas
pero que allí estuvieron
otras quedarán adheridas
mojando cada hilo lentamente
ablandándolo
hasta cortarlo
algún que otro insecto quedará atrapado
presa de mis dientes y mis aguijones.
le haré sentir el dolor
que yo siento al tejer cada día.
Lo almorzaré sin pena
lo vomitaré al atarceder,
lloraré por la noche su deceso
Al día siguiente,
un recuerdo seco que se cae
cuando se vuelve a tender la tela
al amanecer
Tela adherente de lo cotidiano
se guarda y se lleva a un nuevo día
lleno de esperanzas y lleno de fracasos
Cruda telaraña del día
hacer y rehacer a cada paso
cada día
para cargarlo.
miércoles, mayo 08, 2013
jueves, abril 18, 2013
descascarar
¿qué diremos cuando nuestro lenguaje se haya gastado?
¿qué será de la palabra con la que nos apropiamos del mundo?
¿cómo volveremos a decir tierra, sueño, sujeto, poder, amor, diverso?
¿cómo seguiremos dibujando el lenguaje con el que miramos el mundo?
¿Y qué haremos con las palabras aprendidas?
¿A qué diccionario abandonado irán a parar?
¿A qué diccionario abandonado irán a parar?
¿Diremos desnaturalizar, reciclar, subjetividades, crisis, multiculturalidad?
¿O serán como agua de lluvia ante nuestros oídos pos-posmodernos?
¿Habremos dejado para la historia los paradigmas del siglo XX
o seguiremos escribiendo con las huellas de una cultura demasiado trascendente?
¿Se habrá descascarado nuestro lenguaje y no podremos nombrar sin dudar de las aristas?
¿O los nombres serán abreviaturas de conjunciones de palabras?
¿Será posible un nuevo lenguaje que sin darnos cuenta elaboramos a diario?
¿Nos levantaremos un día nombrando lo mismo con otra nueva moda verbal?
Antes ciencia y objeto, ahora empoderamiento y sujeto, mañana: ¿era del cyborg simbólico?
Detrás mío cientos de voces letradas, pero mi pregunta va acá, a lo cotidiano
al sencillo acto de presencia, de decir yo soy,
de poder nombrar como para poder existir.
miércoles, marzo 06, 2013
pensar en silencio
tanto me interné
he perdido las guías
el retorno
el vínculo se me quiebra
no por descreimiento
que nadie quiere las voces que instauran la duda
llamarse al silencio
hacia el centro del mundo
que se agotó el caudal
de voz con que alimentaba
la paciencia, el esfuerzo,
la fuerza justiciera.
he perdido las guías
y sólo concibo un deseo
el retorno
el cálido hogar
el encuentro sencillo
la tranquilidad
el silencio de la actividad
el vínculo se me quiebra
la voluntad de sostener
se raja
no por descreimiento
no porque sea inútil
no porque no quiera
más bien
me he sentido sola
más bien
los gritos me han llamado al silencio
más bien
no encuentro la calma
más bien
sangré de tanto pensar
más bien
me he chocado contra el mundo
más bien
he aprendido que de nada sirve dudar
que nadie quiere las voces que instauran la duda
que nadie te quiere escuchar
que a nadie le interesa nada
y que tampoco sé si es válido esperar algo
algo del otro
si dar algo, si dar el esfuerzo pleno
si vale de algo
si sirve preguntarse para qué vale
si mejor no preguntarse más nada
llamarse al silencio
abandonar el pensamiento
las cátedras de pensamiento
las líneas de pensamiento
los intentos por pensar
por escribir
por usar el lenguaje
para algo más que no sea
nombrar las cosas
y vivir
como una planta
respirar
alimentarse del sol cuando está
y la lluvia cuando llega.
jueves, febrero 07, 2013
rotura
Dame
la excelencia de la sangre
necesito ser
una poeta violentada
llevada al extremo de sí misma
una poeta viva
en el gesto mordaz de las palabras
una poeta destrozada
que renace al escribir.
la excelencia de la sangre
necesito ser
una poeta violentada
llevada al extremo de sí misma
una poeta viva
en el gesto mordaz de las palabras
una poeta destrozada
que renace al escribir.
jueves, noviembre 22, 2012
espacio para la reflexión
Debería volver al diario, a la escritura como espacio de
reflexión
para mí sola y para nadie.
Será la forma más sencilla de asumir
que no hay con quién hablar.
para mí sola y para nadie.
Será la forma más sencilla de asumir
que no hay con quién hablar.
martes, julio 24, 2012
Remo en un humedal
Está remando (siento que estoy remando)
en aguas turbias.
Va a estar remando (que voy a estar remando)
por décadas;
será siempre un remo (que seré siempre un remo)
incansable
golpeando
incontables veces
la orilla del río
para no abismar jamás
la orilla opuesta.
en aguas turbias.
Va a estar remando (que voy a estar remando)
por décadas;
será siempre un remo (que seré siempre un remo)
incansable
golpeando
incontables veces
la orilla del río
para no abismar jamás
la orilla opuesta.
No será capaz
de llegar (que no seré capaz de llegar)
hasta sus propios talones (mis propios talones)
remando sin conciencia
sin rumbo.
hasta sus propios talones (mis propios talones)
remando sin conciencia
sin rumbo.
Ella, una
forastera de toda tierra
una huella latiendo sobre el agua
una boca ahogándose mil veces de río
las palmeras salvajes chocando entre sí
cuando el pelo se le agita
el remo en su mano que tiembla
el remo que se agita en un agua sin curso.
una huella latiendo sobre el agua
una boca ahogándose mil veces de río
las palmeras salvajes chocando entre sí
cuando el pelo se le agita
el remo en su mano que tiembla
el remo que se agita en un agua sin curso.
Empantanadas
lagunas de la memoria
mojan día a día
la sequedad de su lengua sola.
mojan día a día
la sequedad de su lengua sola.
Pudran lentamente la carne aún viva
porque si el remo no se cansa,
la mano no se suelta
qué quedará.
Un cuerpo flojo, triste, hurgando el saco de la vida.
Hay que
matarlo
hay que hundirlo en el fango
hasta que su vida sea la hojarasca,
las flores podridas de los árboles que
se meten en las muescas de las zapatillas rajadas
con las que pisan el mundo los recién brotados,
los recién escupidos al mundo
.
hay que hundirlo en el fango
hasta que su vida sea la hojarasca,
las flores podridas de los árboles que
se meten en las muescas de las zapatillas rajadas
con las que pisan el mundo los recién brotados,
los recién escupidos al mundo
.
Reflejo del
agua lejana
en la que hundirá su remo raquítico
cuando no soporte ya su imagen de piedra.
Humedal de flores
en que encallará
si la piedra no endurece.
en la que hundirá su remo raquítico
cuando no soporte ya su imagen de piedra.
Humedal de flores
en que encallará
si la piedra no endurece.
Y qué quedará
del incansable goteo
que la vive (que me vive)
desde cada ojo,
y desde cada poro
que la gastan (que me gastan)
sin provecho alguno
sin palabras que remen por ella (sin palabras para mí)
sin el empuje para cada esfuerzo
de hacer otra palabra
sin generar movimientos.
del incansable goteo
que la vive (que me vive)
desde cada ojo,
y desde cada poro
que la gastan (que me gastan)
sin provecho alguno
sin palabras que remen por ella (sin palabras para mí)
sin el empuje para cada esfuerzo
de hacer otra palabra
sin generar movimientos.
martes, marzo 20, 2012
miles de hojas en las cien ramas de un árbol
Como pequeñas hojas,
miles de ellas,
poblando las ramas,
cada una alimenta el árbol
de agua, energía y sol,
juntas todas ellas,
dan sombra al viajante,
son árbol - poblado, hermoso.
jueves, enero 19, 2012
temporal
y el tiempo, maldita daga, lamiéndonos los pies
Fito Páez-
Fito Páez-
Que el tiempo no me sea una daga
sino un leve, lento deshojar
que mi cuerpo envejezca
pero que mi mente, no por ello, pierda la valentía
la osadía, la sensualidad
de rehusar al óxido, los manuales y los cánones
rehusar la búsqueda estética para
vivir en el esteticismo
de una vida que ya cuenta
con excesiva belleza
allí donde no se la señala.
Que los años no sean calendarios de tiempos mejores
ni la mirada, un abismo a lo perdido
que no me detenga el cansancio
Ni el miedo a lo impronunciable
¡que el tiempo no me venza
en esa sangría cotidiana del amanecer!
¡que no me destruya la mirada
plagada de posibles!
¡que no corrompa mi inocencia
con su hedor de numerología!
Que sea
Un sol sangrante, que sea
una moneda gastada, un libro con polvo, amarillo
una huella del paso de los otros
una huella del paso propio, pequeño y animado
la huella de un animalito que corre por el bosque
huyendo de la vista, dando la posibilidad de imaginar;
que sea una carta, un diario sin terminar
un mueble habitado por polillas, un café frío por la mitad,
una conversación a medianoche, un ciclo vital
un ciclo lunar, un ciclo que vuelve y se va para volver
un ciclo que no vuelve porque llega a su punto.
un punto donde comenzar de nuevo,
la fotografía del instante en que se gana la carrera.
Un instante, innombrable, imposible de medir
Que el tiempo sea sólo
Otra metáfora.
sábado, enero 14, 2012
Salitral
"y callo....
porque estoy pensando en los trenes de carga
que pasan de noche por la Gran Salina."
R. Zelarayán
Hay momentos en que
la totalidad del mundo
la vida entera y sus variantes
se convierte en un enorme salitral
vacío y blanco, imperfecto y-
brillante en su complejidad,
pero eterno, sin fin, huella tras huella.
No hay nada más angustiante
que ese desamparo plagado de brillo
de inmensidad.
La vida se me aparece como una
inmensidad salitral
Sin posibilidad de escape,
tan ancha y blanca
que sólo la resisto cerrando los ojos,
Abrazando la muerte.
En ella está mi última certeza,
mi final seguridad
como si en el plan este de andar por el salitral
pudiera, al quebrarse todo,
huir por la puerta de atrás.
la totalidad del mundo
la vida entera y sus variantes
se convierte en un enorme salitral
vacío y blanco, imperfecto y-
brillante en su complejidad,
pero eterno, sin fin, huella tras huella.
No hay nada más angustiante
que ese desamparo plagado de brillo
de inmensidad.
La vida se me aparece como una
inmensidad salitral
Sin posibilidad de escape,
tan ancha y blanca
que sólo la resisto cerrando los ojos,
Abrazando la muerte.
En ella está mi última certeza,
mi final seguridad
como si en el plan este de andar por el salitral
pudiera, al quebrarse todo,
huir por la puerta de atrás.
lunes, noviembre 21, 2011
Inundación
Olas
que vienen y que van
bajo el asiento del colectivo.
Sumergidos
mis pies desnudos
en las olas que inundan
el fondo del colectivo.
Rozan mis tobillos
sea quizás que suben, que trepan
mi piel rocosa.
Sea que por fin se ha ahogado el mundo
sea que los pies embeben, alimentan su savia
que corre con el frío.
La inundación
en la que hunden sus patas las mesas
flotan balsas de papel, barquitos llenos de
gente que embebe
sus pies en colectivo.
en
lluvia vieja, de un día
repetido, acumulada
esperando
que crezcan las torres
acondicionadas
que coman las flores
que fumen las aguas
que se queme mi cuerpo
que granizen los suelos
que de semillas se llene, el tendaderal
que de hielo se cubran los pies de los
sus risotadas, sus angustias bien redactadas.
Que les inunde la lluvia toda la casa,
todo el pecho de agujeros,
todo el dinero triturado.
que se les quiebre en mil pedazos el techo
mientras por la pintura
entra el agua
y sus tibias angustias se les desesperan
y su voluntad tibia se desviva del insomnio
que se les hundan las bolsas de los ojos
cargadas de agua
de inundación
de la voluntad de los que no
del agua que los ahoga,
que los emborracha
que chorree toda la casa por las ventanas la lluvia del desgano
ese agua que vomitan los cuerpos y los baños
que rebalse de las mesas, que se quiebren todos los vasos
que naden los músicos en 3/4
que todo emerja para ser empapado
y una luz única truene ante todos los hundidos tejados.
Que venga la lluvia
que nos arrastre por las alcantarillas.
Con mis pies en el agua que mece
la estoy esperando.
que vienen y que van
bajo el asiento del colectivo.
Sumergidos
mis pies desnudos
en las olas que inundan
el fondo del colectivo.
Rozan mis tobillos
sea quizás que suben, que trepan
mi piel rocosa.
Sea que por fin se ha ahogado el mundo
sea que los pies embeben, alimentan su savia
que corre con el frío.
La inundación
en la que hunden sus patas las mesas
flotan balsas de papel, barquitos llenos de
gente que embebe
sus pies en colectivo.
en
lluvia vieja, de un día
repetido, acumulada
esperando
que crezcan las torres
acondicionadas
que coman las flores
que fumen las aguas
que se queme mi cuerpo
que granizen los suelos
que de semillas se llene, el tendaderal
que de hielo se cubran los pies de los
sus risotadas, sus angustias bien redactadas.
Que les inunde la lluvia toda la casa,
todo el pecho de agujeros,
todo el dinero triturado.
que se les quiebre en mil pedazos el techo
mientras por la pintura
entra el agua
y sus tibias angustias se les desesperan
y su voluntad tibia se desviva del insomnio
que se les hundan las bolsas de los ojos
cargadas de agua
de inundación
de la voluntad de los que no
del agua que los ahoga,
que los emborracha
que chorree toda la casa por las ventanas la lluvia del desgano
ese agua que vomitan los cuerpos y los baños
que rebalse de las mesas, que se quiebren todos los vasos
que naden los músicos en 3/4
que todo emerja para ser empapado
y una luz única truene ante todos los hundidos tejados.
Que venga la lluvia
que nos arrastre por las alcantarillas.
Con mis pies en el agua que mece
la estoy esperando.
jueves, noviembre 10, 2011
Réquiem a CB33
Allí lo tienen.
"El Progreso" que tira abajo la belleza.
-aquel bosquecito de luces y sombras
que nos llevaba los ojos de curiosidad y temor.-
Ahora le dicen: Crecimiento Inmobiliario.
"El Progreso" que tira abajo la belleza.
-aquel bosquecito de luces y sombras
que nos llevaba los ojos de curiosidad y temor.-
Ahora le dicen: Crecimiento Inmobiliario.
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